_De cette écriture_

Le silence comble à ravir les vastes espaces offerts par ma pensée, laissés vierges de toutes traces.

La réflexion peut mener au silence quand bien même elle pourrait mener à une explosion de mots qui s'aligneraient de manière ininterrompue.

(Le désir de ne plus trouver de justification à tout ce que nous faisons ici-bas)

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Dire, écrire...gratter la feuille blanche, effleurer les touches du clavier...

Je ne sais plus écrire :  je ne sais pas si cela s'apprend, si cela se désire ou se choisit. Peut être que l'écriture fonctionne comme toute autre pulsion: une envie subite de transcrire quelques mots pour ne pas les laisser périr sans identité, mourir dans l'anonymat. Jedois me situer quelque part sur ce chemin là..Je n'ai jamais eu vraiment conscience que j'inscrivais peu à peu une douce confidence, par certains côtés salvatrice. 

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(long silence)

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Je ne sais pas encore ce qu'il me reste de ces pages noircies, fondamentalement, je n'ai jamais envisagé cette écriture comme un moyen de soulager quelque maux ou de prendre conscience de telle ou telle chose. A un moment donné, il se peut que la création dépasse son propre créateur. L'écrit fortuit sèmant derrière lui une lueur claire qui s'apparente parfois à la naissance d'une réflexion encore inconnue.

( Je ne pensais pas un jour me positionner comme maître de mon existence, il paraît qu'être adulte, c'est un peu cela. Je n'ai jamais voulu être adulte. c'est un autre problème... )

Dans la nuit noire, la tête tournée vers les étoiles: voilà le moment qui m'a toujours permis de prendre conscience de mon existence, de ce que j'en faisais, de ce qui me rendait triste ou songeuse, rêveuse ou amusée...Il y a des étoiles plus brillantes que les autres, je le savais bien avant ce jour, arrogance de cette poussière irisée trop grâcieuse pour être humaine, trop lointaine pour semer en moi un peu de cette astrale magie...

( La question est finalement assez simple, presque inutile... )

En ai-je pris toute la mesure?

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( je ne répondrai jamais je crois )